Yo soy un hombre sincero de donde crece la palma, y antes de morirme quiero echar mis versos del alma.
Yo vengo de todas partes, y hacia todas partes voy: Arte soy entre las artes, en los montes, monte soy.
Cultivo una rosa blanca,
en julio como en enero, para el amigo sincero
que me da su mano franca.
Y para el cruel que me arranca, el corazón con que vivo,
cardo ni oruga cultivo:
cultivo una rosa blanca. ¿Cual es el tema?